Plic plic plic. Les gouttes de sueur s'écoulent à rythme régulier de mon front et mon cou pour choir au sol de marbre noir, au sous-sol du bureau de poste de Shinjuku. Plic plic plic. Je viens d'y récupérer ma nouvelle carte de crédit, envoyée par mon père, par courrier recommandé.
D'une pierre deux coups, j'ai profité de ma séance de jogging par temps chaud pour mettre la main sur cette nouvelle carte, à moins d'une semaine de l'échéance de l'ancienne. La dame au comptoir semblait surprise de voir cette étrange étranger se pointer, rouge et ruisselant.
Plic plic plic. Pierre deux coups, marbre mouillé.
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