Boubam, bam, bingboum...
buruburuburuburu, zazazazaaaaazazaa, buruburu, zazazazazaaaaaza, vroum, vroum vroum...
Toc, toc, toc, tinc, tanc, toc toc...
Ces onomatopées peu convaincantes, représentant des planches jetées par terre, une scie mécanique et des coups de masse, constituent une tentative douteuse de mettre en mots la cacophonie qui règne devant chez moi.
À huit heures tapant chaque matin du lundi au samedi depuis trois semaines maintenant, une équipe de démolition se met à l'ouvrage, et amorce sa brillante symphonie de bruit. Ses membres ont la tâche de démantibuler deux maisons dont le temps est venu.
La terre étant plus précieuse que les bâtiments qui la recouvrent, comme partout ailleurs à Tokyo, d'autres domiciles, plus modernes mais probablement tout aussi exigus, prendront ensuite le relais. Depuis mon arrivée, bon nombre de bâtisses de mon quartier, jugées désuètes, ont connu le même sort.
La terre étant plus précieuse que les bâtiments qui la recouvrent, comme partout ailleurs à Tokyo, d'autres domiciles, plus modernes mais probablement tout aussi exigus, prendront ensuite le relais. Depuis mon arrivée, bon nombre de bâtisses de mon quartier, jugées désuètes, ont connu le même sort.
Des gars de la construction, tu parles d'un réveil-matin. On est loin du cocorico de la campagne d'antan, on s'entend.
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